Mr. Gabutti

Fuori dal bunker alle sei, cena alle nove, per riempire il tempo si accompagna la Polly che sta cercando casa... Ecco, a me sono sempre stati sullo stomaco gli agenti immobiliari, specie quando sono fighetti in gessato e ti presentano al vecchio proprietario come "i signori Gabutti". Che, va bene, la Polly è carina, e io dimostrerò pure più anni del dovuto, ma 37!
Per recuperare lo shock, come un cane da tartufi in libreria, dove rimangono contusi sul campo Guillaume Musso, Figlia di una vestaglia blu, La principessa che credeva nelle favole, e persino Archetti... E ho preso Rossano Campo, che guarda un po', è pure genovese.
Poi cena mirabolante con le Charlie's Angels, e ritorno a casa sotto la pioggia, e quell'energia che ti scorre dentro come quando il vento ti carica, e per scaricarsi un attimo ti togli la giacca e stai nudo sotto la pioggia, e giustamente quella è l'unica sera all'anno in cui tuo padre esce in cortile all'una.
E il risveglio con la nuova neve, e la montagna sacra a pagani e cristiani, e le nuvole a mezza costa, e quell'odore primaverile della terra bagnata, cartelloni televisivi / sportellisti impomatati / giornalisti ben oliati / treni luccicanti / non toccate la mia terra!